A Santa Anarquia do dia a dia

2010-11-03T08:29:00.000-07:00

“The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn!!” (kerouac)

2010-09-30T16:20:00.000-07:00

Sobre Bob Dylan.

Antes de mais nada, admito que não sou uma grande conhecedora da obra de Bob Dylan. Tenho plena consciência de que nem muita coisa tenho: a me olhar da estante, neste exato momento, estão Highway 61 Revisited, Blonde on Blonde, All back home e Blood on the tracks. Também tenho uns 3 ou 4 dvd's e algumas porcarias achadas no emule, mas nada que me credencie a figurar no seleto grupo de xiitas sobre o poeta.
Mas tudo bem.
A primeira vez que o ouvi, estava na casa de um tio meu que sabe muito sobre a arte da poesia (e outras também). Aliás, olhando em retrospecto, acho que ele tentava me ensinar alguma coisa aquele dia. No entanto, eu, adolescente em trânsito pelos anos 90, estava mais preocupada com a unha roxa do Nuno Bittencourt ou o último bigode do James Hetfield . (talvez Bob Dylan seja como os filmes de Woody Allen... você não será alegremente espancado pelos primeiros quinze minutos de 'Manhattan' se ainda tiver 14 anos e seu maior dilema na vida for decorar equações para a prova de química).
De qualquer forma (e até por curiosidade lingüística), anos mais tarde retomei àquela gravação e pensei (num vergonhoso clichê, aqui confessado em letras minúsculas) que talvez Bob fosse 'cerebral' demais....sem emoção....
Pois é. Mas isso foi até "ballad of a thin man".....
A verdade é que eu queria SER o Bob. Pois é, é isso. Eu tenho é inveja dele. Queria ter sido alguém que saiu de casa ainda criança e que mudou de sobrenome sem mais nem menos por se considerar "sem passado". Imagino-me viajando por aí de carona, sem nada na bagagem a não ser o violão, a gaita e o peito aberto... (apesar de não tocar nenhum dos dois e de ter pego carona uma só vez na vida e ter passado metade do caminho rezando o pai nosso..) Adoraria ter sido EU a dar aquele olhar blazé para a platéia incrédula do Newport Folk Festival em 65 que gritava 'Judas!' a cada segundo, com o desprezo genial de quem sabe para onde está indo (e, pior....acertar...a despeito do rancor de quem me vaiava). Aliás, quisera eu ter dissecado aquele moralismo puritano burguês norte-americano em só uma esfrofe:
The hysterical bride in the penny arcade
Screaming she moans, "I've just been made"
Then sends out for the doctor
Who pulls down the shade
Says, "My advice is to not let the boys in"
..e sair rindo...indiferente, enquanto apontava minha metralhadora giratória para outro lado....
Ainda queria mandar todo mundo à merda, inventar uma reclusão no meio do mato e não estar pra ninguém, porra. Queria ser tão sofisticadamente simples como ele.
Eu sei, nunca farei nada disso. Tudo bem. Mas para isso eu tenho o Bob.

2010-09-02T16:10:00.000-07:00

Meu amor,

Vamos sair por aí, sugando e lambendo o dia,
Enriqueçamo-nos de frugalidade,
enganando o caminho e a conformidade.
Vamos matar a inércia e quem sabe a letargia.

Eu deixo para trás a passividade,
Abandono a tv e a melancolia,
Você leva consigo sua amibilidade,
A bagagem da vida e a mala vazia.

Ouvir o cheiro da selva a gritar piedade,
e o inesperado da mata a chorar, fugidia,
Andamos à esquerda, não na nostalgia,
Corremos na chuva da clandestinidade.

Eu, você e a rodovia,
Sem dinheiro, sem cheque, ou sequer burguesia
Sem encrenca, frescura ou moralidade,
o amor e a estrada - isso vale a saudade.

2010-08-20T14:29:00.001-07:00

PLAY.

(love, love, love....)

Figuro entre os imbecis que não perdem as esperanças...

(Love, love, love)

Afinal, os cínicos, vis e prontos, tecem teias que lhe renderão frutos. Prefiro o grito cifrado de um fétido e sábio vagabundo a um bufar narcisista sob olhos assépticos às três da tarde.

(There’s nothing you can do that can’t be done...)

Prefiro a delicadeza bombástica de Jackson Pollock ao preciosismo patético de um acadêmico qualquer.

(there’s nothing you can sing that can’t be sung….)

Não sou flor que se cheire…nunca fui. Nunca soube qual seria o próximo passo...

(nothing you can say but you can learn to play the game…)

Ouço melhor o sussurro não-fragmentado dos que têm segredos perversos em um quartinho escuro ao invés dos aplausos orgulhosos a uma pseudo-competição que no fundo não leva a nada.

(it's easy...)

O instinto me interessa. O Humano me interessa. Tudo o que não é cientificamente comprovável, moralmente desejável, me interessa.

(nothing you can make that can’t be made)

Prefiro o buraco na Estrada à inércia do velho caminho....

(nothing you can save that can’t be saved)

Continuo, enfim, desmerada. Afinal, todo demérito contempla uma boa leva de otimismo rasgado e saudosista.

(nothing you can do but you can learn how to be in time)

Prefiro a causa à conseqüência… Prefiro a sátira à descrição.

(All you need is love)

Prefiro a bênção de um andarilho sem futuro à exibição de um decote profundo na alameda Lorena às 11 da noite.

(All you need is love)

Prefiro o humano

(All you need is love)

Prefiro o humano

(All you need is love…love...love is all you need...)

2010-07-08T09:16:00.000-07:00

Manifesto à ultrafeminilidade

Eu quero. Acho que tudo começou com um simples "eu quero" para que as coisas em meu espírito fizessem sentido. Passei boa parte da minha adolescência dando murros na mesa e citando Simone de Beauvoir para que talvez nunca tivesse de conseguir ultrapassar a barreira do lugar-comum. Em vão. O lugar-comum não me representa. Desde os anos sessenta, tudo aquilo que constitui a dimensão narcisista da mulher é considerado fraqueza. Coque, combinação, renda, luvas e delicadezas foram substituídos por chapinha, tenis nike, camiseta e competição... muuuuita competição. Nada mais chato. Nós achávamos que para ser iguais em direitos, deveríamos ser iguais em testosterona. Uma lástima.
Depois, nos anos oitenta, a coisa piorou: transformamos exatamente aquilo que considerávamos fraqueza em poder contra os homens. Era o início de uma guerra. Poder e dinheiro, fama e glória, "estar no topo do mundo" (seja lá o que isso signifique) , passaram a ser mantras repetidos por milhões e milhões de mulheres afoitas, que, entre outras coisas, ansiavam à perfeição inatingível e negavam os próprios limites. Mas eu entendo: Precisávamos nos defender contra qualquer tipo de sugestão. Era o começo. Precisávamos experimentar forças. Saber do quê se tratava.
Hoje, o descompasso é tão grande que muitas vezes me pergunto quem é mais machista. Conheço tantas mulheres que não têm consciência da beleza tênue, sólida, forte, prudente e ao mesmo tempo absolutamente descontínua de ser mulher que às vezes até me assusto. A poesia foi morta. Há tempos a poesia foi morta .... todos nós, homens e mulheres, nos tornamos práticos, eficientes e prestativos "ganhadores de dinheiro' sem tempo para o acolhimento, o sonho e a dedicação. a cumplicidade.
Não que eu esteja defendendo à volta aos bobes com redinha. Não! De maneira alguma! Tenho plena consciência das dificuldades enfrentadas por minha mãe e minha avó que fizeram com que eu tivesse a liberdade para me instruir como bem entendesse e pudesse escrever pensamentos sapecas em um blog na internet. (nada é mais importante que liberdade. nada. nem água).
Eu quero o mistério. Quero o sonho e o delírio. Quero o acolhimento e a solidariedade. Quero rir de mim mesma enquanto me perco tentado decifrar um mapa. Quero os detalhes. Quero ser livre para ser quem eu bem quiser, ao invés de me moldar de acordo com o que pensa a “última tendência" da cultura de massa. Quero cuidar daqueles que amo. Quero ter tempo para ouvir as histórias de meus avós e me emocionar com uma carta que veio pelo correio...(tá bom, vai.. vale email.... mas carta tem cheiro.... email não). Quero comer algodão doce na pracinha e jogar dominó com os aposentados. Quero ser o abrigo e a defesa daqueles que sabem a diferença entre dedicação e eficiência. Quero a doçura e a delicadeza. Quero resistência e melodia. Quero flores, muitas flores. De todas as formas, cheiros e cores e quero, principalmente, olhos atentos para saber aprecia-las com a admiração que elas merecem. Nós passamos a vida reclamando e enxergando o pior, mas sejamos honestas: hoje temos tudo aquilo que nossas mães conquistaram e podemos ter ainda mais: a alegria de ser mulher, o prazer de se fazer bonita, a virtude do acolhimento, a novidade da voz aguda e ouvida e a liberdade da escolha. É um feito e tanto. Faça-se erguer sobre uns saltos altos! Celebremo-nos!

Pinga way of life

2010-07-07T21:14:00.000-07:00

(para Fellini também)

Esta, então, é pra ti,

Ingênuo e simplório animal.

Adestra-me tu, ensina-me aqui,

Tu é que sabes da vida, afinal.

O humano, esse engodo, eu já reprimi

Curvo-me ao parvo, ao irracional,

Às favas com Nietzsche e Merleau-Ponty,

Vou mexer meu rabinho e correr no quintal.

Assim como tu, pitoresco modelo,

Rezarei todo dia pelo santo banal

Um passeio no campo e um cafuné no cabelo,

Banho, comida, e um amor amoral.

Pra quê tanto atropelo

Tanto melindre, esse carnaval?

Querer rebuscar-se é um pesadelo,

Gostar de amoldar-se não é natural.

Quero mais é ser uma pinga,

não ler, não saber, e roer o jornal,

um pedaço de osso e uma vida coringa,

Eis o segredo pra ser jovial.

Obrigada, pinguinha.

2010-07-01T20:48:00.000-07:00

Mulher. Em árabe.

Sapho, o moço bonito, a cooperação, Billie Holiday (e o dia que ela botou a KKK prá correr), Pagu, Martial Raysse, a sutileza, mel e gengibre, Lou Andreas-Salomé, Blu Vertigo, Jean Vigo, Bessie Smith. Os detalhes. Maio de 68, Joaquim Pedro de Andrade, água de rosas, Madredeus, Björk, a Lua, Anais Nin, Rosa Luxemburg, o sussurro, Ala heisb weddad (Abdel Halim Hafez), Nina Simone, Clarice....oh meu Deus..Clarice Lispector.... Anita malfatti, a percepção aguçada, Cezaria Evora, Os sonhadores, as mães da praça de Maio, La dolce Vita, o intuitivo, Isabel Allende, Beaubourg (e o cafelatte às 5 da tarde de qualquer terça feira gelada), Saag, Jack Kerouac, a elevada capacidade para a devoção, Man Ray, a matilha, Antonioni, "Ocean", Giuseppe Verdi, o olhar de soslaio, Milan Kundera, Frida Kahlo, Maria Callas, o cíclico, Simone de Beauvoir (inevitável...eu sei....), Pedro Juan Gutierrez (e todas as cores que ele fez explodir em minha cabeça), oléo, incenso e mirra, a resistência, Toulouse-Lautrec, o perfume do cardamono, ser gregária por natureza, Jenny Holzer, Vênus de Milo, "Mysterious ways", Sedna, o abstrato, Manawee, o paganismo Celta, Zelda, Letizia, "Adeus minha concumbina", Augusto dos anjos, Autour de lucie, Etta james, Malena, a experiência em se adaptar a circunstâncias em constante mutação, Bella Martha, o coletivo, "A Bela da tarde", as matas virgens, Violeta Parra, Tate modern e todos os lobos que farejam as idéias de Clarissa P. Estés.

verde oliva

2010-04-16T13:40:00.000-07:00

Cinco consoantes,
Quatro vogais,
tão desconcertante,
e tão doce, ademais.

O tranquilo menino
é o homem voraz,
me arrumo, me animo,
vou ver meu rapaz.

Coloco o vestido,
encontro sentido,
e suspiro no abrigo
que seu corpo tráz,

E também me perfumo,
de cores rituais,
me ajeito, me enfeito,
querendo ainda mais.

Sorrio zombando
de beges casais
vou seguir poetando
pra essas quatro vogais.

O medo e as mulheres de maio de 68

2009-05-15T19:30:00.000-07:00

Estava conversando com um amigo esses dias que disparou no meio da conversa a pérola: "tenho medo de feministas". Pois é.... no mesmo dia recebi de outro amigo um (otimo) video sobre as mulheres antes de maio de 68 e o que a data significa. Aí fiquei pensando em medos. Em porquê meu amigo disse que as temia. Eu, por exemplo, tenho medo pra caramba. De muitas coisas diferentes. Por exemplo: Eu tenho medo de gente fingida. Tenho medo da violência urbana. Tenho (muito!) medo de inércia,de não agarrar as coisas da vida com vontade. Tenho medo de que quebre o carro e eu esteja sozinha, a noite, no meio de uma cidade grande (toc! toc! toc!). Tenho medo que meus alunos não aprendam, ou que saiam da escola pessoas beges, escravinhos do sistema. Tenho medo de, se um dia eu tiver uma filha, ela pense que precisa mostrar a bunda pra ter valor ou ache anorexia normal. Tenho medo de espíritos.... rsrsrsr é ridículo, eu sei, mas morro de medo de ver gente morta. Não tenho medo de barata, lagartixa, aranha ou coisa do gênero. Tenho medo de homem que acha que a mulher "é dele". Tenho medo que o padrão normal feminino vire silicone, botox e cirurgia plástica... tenho medo que as mulheres esqueçam o que é ser mulher. Tenho medo que as mulheres queiram ser cada vez mais pedaços de carne. Tenho medo de mulher que gosta de funk carioca ou de homem fã de mulher "fruta". Tenho medo de mulherengos, violentos, machões e sem noção... Mas de feministas, amigo, sinto muito, eu não tenho medo não.

Flora e Logus

2009-05-01T09:44:00.000-07:00

Ele era um menino bom. Ou pelo menos era isso o que diziam dele. O jovem Logus, então com catorze anos, sobrevivia à adolescência como quem passa por um túnel escuro e a vácuo: não respirava, não achava, não fazia, não enxergava, não conhecia quase ninguém. Logus alimentava a alma de rock’n’roll e melodias em inglês, coisa que no recém criado mundinho cool da música eletrônica era quase uma heresia. Descobrira muito cedo, aos onze anos, o poder dos acordes de uma guitarra elétrica e por isso o universo em que vivia era recheado de ‘Slides’, “blends’, ‘tappings’ e tudo mais o que podia devorar e fazer barulho.
Na escola, tinha popularidade bege e não era exatamente alinhado com as matérias do currículum. Meninas, nem pensar. Era tímido, sem jeito, andava com a cabeça na lua e pouca coisa o interessava fora do mundo dos guitarristas geniais na história da música. Por vezes, chegava em casa com o boletim recheado de faltas – levando os pais à loucura – não porque tivesse faltado de fato, mas porque sonhava acordado e esquecia-se de responder à chamada.
Pois então, qual não foi sua surpresa quando, sem mais nem menos, voltou do recreio da escola e encontrou um papel em cor marfim, cuidadosamente dobrado e selado com uma espécie de carimbo, feito com cera de vela - como os que via nas aulas de história - cuidadosamente adornado com uma inicial em vermelho: F. Achou estranho mas começou a abri-lo. O papel era macio e exalava um perfume forte e feminino, doce e quente, estranho, mas atraente. Nele, em grafia de estética antiga, lia-se:

‘Gosto de ti, taciturno. Alegro-me todos os dias ao enxergar tua música. Admiro teu ar fleumático.Flora’

Logus sentiu o rosto ficar quente imediatamente, ficou confuso e percebeu um palpitamento estranho e teimoso. Olhou ao redor em busca de um olhar que lhe explicasse alguma coisa. (What the hell?) Nada. Todos retornavam aos seus lugares, como sempre, de má vontade, preguiçosos e distraídos. O que diabos era ‘taciturno’? E ‘fleumático’? Havia sido ofendido? Deveria ficar com raiva? Era um elogio? Brincadeira? Engano?
A cabeça do garoto rodava sem rumo e ele mal sabia o que sentir, quando, Rodrigo, o nerd da classe, que nunca saía no recreio porque queria continuar estudando, olhou para Logus e disse:
“Foi a louca do 2o ano. Ela entrou rindo, perguntou onde você se sentava, deixou esse papel aí e foi embora do mesmo jeito: Rindo”
A ‘louca do segundo ano’ era quase uma lenda na escola. Chamava-se Ana, mas exigia ser chamada de Flora - o porquê, diga-se, ninguém sabe ao certo – e era o ser humano mais estranho que se tem notícia: usava roupas extravagantes, chapéus, falava palavras que ninguém entendia, vivia carregada de livros, muitos, pesados, leves, novos e velhos, e das mais variadas línguas – e se dizia poeta. Logus, assim, entendia cada vez menos toda aquela história e obsessivamente passou a imaginar o que ela, que era mais velha e não lhe dirigia nunca a palavra, queria afinal com ele, e o que significavam aquelas palavras que escrevera. Logus chegou em casa, e antes mesmo de tirar os sapatos, pegou o dicionário com a fúria dos obcecados e leu:
“Taciturno. adjetivo masculino: calado.
Fleumático. adjetivo masculino: Imperturbável’.
Parou por um instante. Pensou no bilhete. Então não era engano. Acabava de descobrir que a louca, por assim dizer, o tinha observado e possuía uma ‘queda’ por seu jeito alheio à tudo e a todos. Um susto.
No dia seguinte, o garoto chegou à escola disposto a esclarecer tudo aquilo. Passara a noite em claro, formulando perguntas que faria à garota na hora do recreio e por via das dúvidas resolveu levar consigo o dicionário na mochila em caso de receber uma resposta ‘enigmática’. Chegou, meio sonolento e cansado, e percebeu que mais uma vez havia um papel marfim selado em vermelho em cima de sua carteira. Sentiu um frio na barriga. Sorriu de leve e abriu o papel. Nele se lia:
“Rubicundo, sei que sou loquaz e às vezes me exacerbo. Sei também que teus pais saem para a labuta diária e tu ficas sozinho durante as tardes. Visitar-lhe-hei hoje por volta das quatro. Espere-me. Flora”
Veja bem. Aquilo já era demais. O que poderia então pensar de tudo aquilo? How the hell ela sabia que seus pais saiam à tarde? Por que ela o visitaria? O que era rubi...rubi-não-sei-o quê?
Nunca o relógio demorou tanto a passar. Logus suava e mexia com as mãos nervosamente e na verdade não sabia se acreditava na realidade da suposta visita. Olhou o dicionário por pelo menos seis vezes na tentativa de extrair mais alguma coisa, uma pista que fosse, naquelas palavras. Quatro horas. A campainha toca. Era Flora:
“Olá taciturno. Eis-me, finalmente”
Flora vestia uma saia longa, verde e roxa, florida e meio rodada, uma blusa branca e justa que deixava seus ombros de fora, e um colete jeans por cima dela. Tinha uma bolsa a tiracolo atravessando o peito e usava uma espécie de sandália baixa cujo feicho se estendia até o tornozelo. Entrou, sentou-se, e olhando fixamente para o perplexo e ainda confuso garoto, disse:
“Sei que está confuso, mas vim explicar- te. Acho que a arte nos une. Você com sua música e eu com minha poesia. Por isso, vim dar-te um presente. Venho com a intenção de prelibar-te. Vim transformá-lo em homem, para que sua arte cresça, evolua e possa fazer de mim sua musa. Seremos a inspiração, assim, um do outro. O que pensas?”
Logus correu para o quarto de dormir com a desculpa que ouvira um barulho estranho. Pegou novamente o dicinário: Ela havia ido para fazer.. o que? Preli... prelibar? É isso?
Prelibar. Verbo transitivo. Provar.Pregustar.
Voltou para a sala, então, ainda mais confuso. A garota então viera ‘provar-lhe’? Transformar-lhe em homem? O quê?! Logus ainda tentava entender alguma coisa quando percebeu que a garota lhe esperava agora usando apenas lingerie de seda. O garoto levou um susto considerável, olhou para aquela cena surreal sem conseguir pronunciar uma palavra, e assim, de sopetão, sem saber direito o que fazia, ajoelhou a sua frente e lhe deu um beijo. Flora, então, anunciou:
“Não te iludas taciturno. Vou amar-te por um dia, ensinar-te o que é o sentir, acabar com teu incólume e faccioso mundo para abandonar-te para sempre. Quero que sofras, que te desespere, pois sem sofrimento não há estreme, genuína arte. Vim ajudar-te e só. Nada mais.”
Assombro. Logus deu-se àquela jovem estranha como nunca havia feito antes. Verdade seja dita: ele nunca havia estado com uma mulher e aquela era a maior experiência que poderia desejar, então. Ela o amou com fúria e o fez sentir cada segundo. Ele tremia e rangia os dentes, e passou a desejar aquela mulher incomum como ninguém. Logus a olhou enlevada, em delírio, e apaixonou-se imediatamente pela novidade da força bruta de vida que levava dentro de si. Amou o delírio, a perturbação, as palavras difíceis que o faziam querer saber mais e a poesia rude que ela exalava. Amou a loucura, a irracionalidade, a insensatez, o ato impensado que ela o trazia.
Assim foi que o garoto descobriu o sentir, e reparou que uma lágrima, tímida e honesta descia em seu rosto. Cansado, exaurido, deitou-se de lado, ainda nu, contemplando aquele pitoresco ser e adormeceu. Flora levantou-se e saiu, sem olhar para trás deixando seu agora ex-amado ao léu dos que provaram a plenitude para depois serem levados ao desespero do abandono, ao pesadelo dos que sabem que aquele momento nunca voltará. Adormeceu. A vida lhe havia sido apresentada. Quando acordou o dicionário ainda estava lá.

Uma de suas Bacantes

2009-05-01T09:21:00.000-07:00

Não há como conhecer Dionísio sem entrar em sua dança. E eu, em loucura e despedaçamento, acabei por esboçar meus passos sem que percebesse, embevecida pela marginalidade do êxtase que me assustara, mas que teimei em beber. Assim me tornei uma de suas bacantes, enlevada, encantada, arrebatada num indissolúvel transe. Em vão. Ainda era engolida pela força do despeito e pesar austero que inflamam todos os meus castigos, aqueles me seguram pelas pontas dos cabelos e fazem do jugo, da sujeição, uma brincadeira de mau gosto. Eu, que já urgi ao demônio por uma leva de púrpura para aquietar as vísceras, chorei de receio por não saber reagir aos ritmos em sua celebração, no conflito resultante entre a deidade adventícia que pretende ser celebrada numa terra nova e a casa reinante que a considera uma força subversiva aos costumes.
Lembro-me do terror infundado que me pincelava os ouvidos como um sussurro impertinente de insetos enquanto se tenta dormir, e da sensação de tremor, enlevo e desgraça por ter finalmente desanuviado a atmosfera ao meu redor. Êxtase e medo em minha nuca, arroubamento e pedaços em meu dorso, enlevamento e receios em minhas pernas; embevecimento e susto em minha boca. Assombro. Não há como conhecer Dionísio sem entrar na sua dança.

Nós.

2009-04-10T16:16:00.000-07:00

Tem, Corre, bebe, compra, há, precisa, consome, admira, devora, possui, exibe, alcança, obtém, goza, usufrui, Corre,

(assistindo a mais um programa de auditório)

Projeta-te no vencedor, idiotiza-te, facilita-te, Corre,

(fumando um cigarrinho pra ver a paisagem)

investe, poupa, sabe, compete...ah te prepara para competir bastante....expõe-te, mostra-te, arruma-te, faz de ti o molde perfeito, merece, sucede, endireita-te, casa, procria, multiplica-te, limpa, Corre,

(virando o fim de semana a base de ectasy e álcool)

segue, copia, obedece, obedece, obedece direitinho o preceito que exprime a vontade divina, obedece mais, sofre, agüenta, suporta, tolera, Corre,

(fazendo compras a prestação)

produz, fabrica, dá, cria, susta, paga, espera a tua vez, não reclama. Não te atreve. Agradece. Corre.

(sabendo as últimas das celebridades)

Fornece, suborna. Exige, protesta, opõe-te, reivindica, pede, mendiga. Implora. Ingere, engole, digere, defeca.Corre.

(exigindo do corpo músculos de atleta ou pernocas de modelo)

Não brinca, não pisa na grama, não entra em furada, não te abata, não desista, não entra, não suba, não pára. Não dá uma de difícil, não paga pau, não dá mole, não ceda no primeiro encontro. Não transa sem camisinha. Não coma fritura, não ingere açúcar, não toma cafeína. não fica parado, não deixa para depois, não fuma, não te acomoda.

(fazendo sexo casual)

Conforma-te, amolda-te, resigna-te. Cala-te. Cega-te. Ensurdece-te. Subordina-te.

(Engolindo-me. As bocas nunca foram tão vermelhas e os corações tão partidos.)

A fome.

2009-03-27T22:05:00.000-07:00

Vago sem crenças, ando sem norte,
cheia de brumas e enegrecida,
ah, se morreste para minha vida,
vive, consolo de minha morte!

Tu que me tombaste no caos extremo
Da noite imensa do meu passado
sabes da angústia do torturado,
ah tu bem sabes porqueé que tremo!

Instilo mágoas e a me embriagar
planto saudades no morto campo
suspiro e rasgo o antigo pranto
que a bela morte me ensinou a amar.

Ninguém me chora! E se eu tombar
Cedo na lida...
Oh, lua fria vem me chorar
Oh, lua morta em minha vida.

A agonia e o arte-fício

2009-03-27T11:14:00.000-07:00

'Há muitos séculos, em um ponto perdido do universo, banhado pelas constelações de inúmeras galáxias, houve um dia um o planeta habitado por animais inteligentes inventaram o Conhecimento. Foi o instante mais arrogante e mais mentiroso da história do universo, mas foi apenas um instante. Depois de alguns suspiros da natureza, o planeta congelou e os tais animais inteligentes tiveram que morrer.'
Nietzche escreveu isso no fim do século passado, querendo dizer que, por trás da busca racional da verdade,mora o desejo de morte, de esgotamento da vida por um letal 'explicação' para tudo.
Hoje, por sua vez, vemos o descompasso entre o avanço científico e as humanidades, entre a terrível convivência entre as sondas espaciais e o massacre de civis na Africa, a crise pavorosa do capitalismo que se pensava moderno e na verdade não passa de uma primitiva acumulação sem sentido.
A agonia da arte é só mais uma prova do crime pós moderno, a prova de que essa revolução virtual leva ao suicídio da transcendência e à estúpida coisificação dos homens, agora mercadorias mecanizadas. Temos de um lado a massificação de Hollywood, dos teatrões caretas e dos best-sellers; Do outro, a solidão melancólica das exposições contemporâneas dominadas pelo lobby dos curadores. Mas ainda precisamos de arte, como uvas e frutos e danças para Dionísio, pois a ciência e a razão esperam chegar aos 'ossos' da essência, um engodo. Nietzche riu dessa pretensão dizendo "A ilusão é a essência em que o homem se criou".
Para ele a arte é a ilusão resignada, a clareza feliz de que a aparência é o lugar do humano e essa é a única hipótese de felicidade num planeta gelado (a arte, explico-me, como embelezamento da vida, como criação existencial para que se esqueça a finitude da vida, ou melhor, para assumí-la, agarrá-la e dançá-la, que, afinal, é o único jeito possível.)
Pois a arte se esqueceu disso. E é aí que mora o problema: O conceito de 'experimental' não pode ficar restrito aos lugares comuns do sofrimento, da descontrução, da autodestruição. Me parece que hoje os artistas vivem uma espécie de saudosismo do inicio do século XX, quando a aura da arte não havia sido atropelada pelo cientificismo e se vêem como profetas abandonados - Antigamente, o artista de vanguarda chocava a classe média. Hoje, a classe média choca o artista de vanguarda: É muito bizarro que frases ditas por Mallarmé ('estamos tentando romper com as normas') sejam usadas como slogan em anúncio do Mc Donald's.
Claro que se se observar a obra de Nuno Ramos ou Vick Muniz há de se ver aquela fome vital, a angústia apaixonada da arte, e a acusação contra o golpe do mundo contemporâneo. Eles riem, brincam com esse mundo, o satirizam e criam um resultado paródico, cínico até, mas que acaba celebrando a vida, fugindo do esterióripo da autodestruição artística (ou o 'complexo de Bukowsky' como costumo carinhosamente o chamar rsrsrsr).
Como disse (o ensaísta) Brad Holland: 'Onde estão os artistas?'. Pense bem: Quando o maior rebelde das artes do século, Picasso, é usado para catapultar vendas de automóvel, é sinal que a arte deixou de ser arte há muito tempo.

O homem da vez

2009-03-18T21:26:00.000-07:00

Era um noite de chuva sem graça como tantas que nos atropelam durante o verão. Augusto, como de costume, calçava um par de meias azuis escuras de lã velha e surrada enquanto tocava gaita e assistia ao resultado da Loto no telejornal antes de dormir. Era apenas mais uma contradição entre tantas que envolviam esse homem cuja vizinhança tanto estranhava: Augusto gostava de sonhar alto e dormir com meias de lã em dias acalorados, e nunca comprava um novo par. Usava o mesmo há anos. Os amigos do trabalho já estavam, inevitavelmente, acostumados às esquisitices do caipira recém transformado atendente de telemarketing na cidade grande. Trinta e dois anos, ficando meio calvo, quieto, sonhador, e quase sempre maltrapilho: os colegas costumavam fazer de Augusto o motivo das piadas em todo Happy Hour. Contavam estórias antológicas – e mentirosas - de como esse estranho hábito começara, e descreviam com precisão a suposta coleção do colega - pares e pares de meias azuis surradas, quentes, mal cheirosas, cada vez mais estranhas...
Mas eis que, naquela noite, acompanhado da televisão ainda em preto e branco, cheia de chiados e interferências, de um irritante e enferrujado ventilador de teto e do vira-latas que o acompanhava há mais tempo que os lendários pares de meias, Augusto recebeu a maior notícia de toda sua significativa existência: Naquele momento, em 21 de fevereiro de 2006, Augusto tornou-se um milionário: Loto. Números. Bilhete. Números... Números!!! Chiados..... muitos chiados...Oh deus.... estou ouvindo corretamente? Não pode ser! Números!!!! Adeus periferia, adeus telemarketing, adeus ventilador lazarento que faz barulho e não refresca.... Adeus assoalho indigno, mesas desniveladas... vida nova... vida nova!!
A notícia, previsivelmente, espalhou-se como um raio: Em poucas horas, uma verdadeira multidão se empurrava na frente de sua casa, num misto de curiosidade e histeria, como se fosse preciso atestar que uma história dessas fosse possível. Augusto, o sortudo, o homem da vez, o novo bom partido da cidade, passou a dar entrevistar, conselhos, palpites. Todos queriam ouvir suas piadas, suas histórias, saber o porque do jovem milionário usar meias de lã durante o verão (esses milionários excêntricos...). Começou a receber convites, a freqüentar festas, a conhecer gente importante e descolada. Augusto, quem diria, passou a ser bonito, a ter várias namoradas.
Mas então, quando tudo parecia um oceano de sorte e oportunidades, Augusto conheceu Ana. Deixe-me explicar direito, antes que o leitor ingênuo se alegre: isso não é uma história de amor. Ao contrário. Isto é mais um dos muitos tapas na cara que a vida no dá.
Ana era, por assim dizer, uma socialite. Nascida e criada na fina flor da sociedade paulistana, nunca precisou trabalhar um dia sequer mas se dizia ‘uma garota de eventos’, presença obrigatória nas colunas sociais da cidade, nos lugares mais disputados, nas festas mais badalas. Ana era longilinea, tinha voz forte e falava depressa, enquanto gesticulava bruscamente. Era o tipo de pessoa que sabe de tudo antes, da próxima novidade, do próximo lançamento, da próxima moda.
Augusto e Ana se conheceram em uma festa para o lançamento de um novo carro de uma marca de luxo: Ana trajava um vestido vermelho sangue e sandálias cor de ouro, e era como o raio de sol iluminando o ambiente noturno e sisudo da festa ‘da vez’. Ele se encantou com a latitude de suas pernas. Ela achou graça no jeito caipira do rapaz que já era famoso pela sorte que tinha. Ela, então, entrou na vida de Augusto como um autêntico Pollock: aparentemente delicado, mas, na verdade, um soco na cara. E sabem como são as mulheres com seus amores: Em menos de um mês, Augusto teve de cortar o cabelo, trocar o guarda-roupa, comprar um bichano com nome composto no registro, trocar o carro, a casa, a vida, os hábitos alimentares. Augusto agora era o felizardo possuidor de uma coleção invejável de pares de meia em pura lã escocesa, macia e confortável, e parou de tocar gaita por pura falta de tempo. Ana o introduzia à alta sociedade, aos grandes negócios e à vida de bon vivant que ele um dia sonhara. Augusto se entregou de ‘peito aberto’, como dizem, e nem estranhou que à medida que seu relacionamento crescia, ela queria mais: mais compras, mais festas, mais mudanças em Augusto, mais viagens, mais compras, mais dinheiro, mais mudanças, ainda mais mudanças, mais compras, mais festas. Mais. Mais.Sempre mais.
Até que um dia o dinheiro acabou.
Augusto não sabia lidar com essas coisas de grandes fortunas, lembremos. E, pensando bem, sempre que me lembro dele, sinto uma espécie de compaixão que me traz uma certa melancolia. Com-paixão, a palavra, vem do latim, e quer dizer sofrer junto, como se fosse possível entrar na miséria de outrem e partilhar um pouco da dor em si.
Ana Carolina Magalhães casou-se com um figurão do mercado financeiro, velho conhecido da família, depois de reencontra-lo em uma viagem à Grécia, dois dias depois de terminar o romance. Augusto voltou a morar no interior, sozinho com seu vira-latas, a tocar gaita com meias de lã no verão e nunca mais falou com ninguém.

(baseado em fatos reais, beibe)

2009-03-06T15:33:00.000-08:00

É que o sono me impede (ou deveria)

E foi pelas vias do sussurro gritado,
ou mesmo a perfídia do odor condoído
que o tanto era como, e o como, rasgado,
rompeu com o grosseiro, o gozo engolido

Quero o inconveniente!
Meu Deus, meu Deus, que me escute...
só há sentido no impertinente
não há o morno que não machuque.

Há o vulnerável, lindo, fraco e exposto
àquela explosão de apatia e cimento
que de tão forte, se vê, no rosto
que só o vermelho esfola esse bege sedento.

Não quero o plano, o raso, o sentido
nem tampouco o que é belo, perfeitamente
prego ao diabo que berre ao ouvido
e triture minhas tripas... deliciosamente.

(para Fernandez Fierro)

O NOTÍVAGO

2009-02-25T13:50:00.000-08:00

Vagava a noite pelo nunca, decaída
Ansiando por Apolo e um passeio ao infinito
assim o espesso vazio do vácuo, no grito
vem e suga o derradeiro ardor da vida.

Que voz é essa a sussurrar concentro
Subitamente em meus nós e ouvido
como um Bemol e um Sustenido
A tocar impetuosa por meu peito adentro?

Por que essa voz me acompanha?
Por que me empurra e à vida berra?
Assim te digo, voz que erra
minha terra é a esse mundo estranha

E se tua natureza intoxica e fere
minha mediocre existência pelo aroma forte
se inebria a berrar com a morte
beijando flores para que a terra gere.

SEMPRE.
BOA NOITE.

frenesis.

2009-02-24T21:27:00.000-08:00

Não há mais espaço. Nem gente arredia.
Fracasso cansaço, eficaz e atrofia.
Não se leem os rastos, Nem tampouco poema.
Já se degola o delírio, mas se engole o cinema.
Morna. tépida. Insípida. Seca.
Não há coloridos no meio das praças. Não há mais saída do meio das massas.
Há o expedito no medíocre exaltado. Vomitando em vazio, entediado e cansado.
Partido. Fragmentado. Embrutecido. Desacordado. (Parte. Parte...)
Mate o devaneio, ainda no verso,
Parvo antiquado, de prazer perverso.
'Não te atreva a enxergar', me diria, perplexo.
Ainda assim, ainda ouviria,
o insensato e imprudente, na correria,
essa vidairada, senhor, e não a apatia,
te afunda na morte, alienado doente.
Pra que tanta sorte, se a tal demasia
transformada em esporte, te anestesia?
Porque gritar com a morte, assim, de repente,
até vale o corte,
na carne da gente.
Por inteiro.

O carnaval, a felicidade e os palitos Gina

2009-02-23T11:25:00.000-08:00

Deve ser culpa do João Gilberto. Desde que Alegria se tornou a melhor coisa que existe, os sorrisos que eram só sorrisos passaram a ser risonhos mesmo quando não o fossem.
O carnaval é, então, previsivelmente, o ápice disso tudo. Que sejam amarelos, de paisagem, a la Sandy, Xuxa, ou qualquer coisa do gênero, coitado daquele que se atrever a dar uma de comedido em tempos de ziriguidum. Carnaval é mais que histeria coletiva. É histeria OBRIGATÓRIA. Como se todas as mulheres desse país se travestissem de Suzana Vieira pós Marcelo-PM e tivessem de sair por aí, aos pulinhos, para provar que tudo está 'ótimo'.
Aliás, em matéria de felicidade aparente, a lista é farta e a espotaneidade, nem tanto. E isso chega a ser bizarro. Um bom exemplo disso é o discurso da mãe da menina Eloá, pivô da história televisiva mais comentada desde a era Mesozóica, ao ser entrevistada logo após a tragédia. Palavras da mãe:
"Eu perdoo esse garoto. Eu sei que minha filha está com Deus, e EU ESTOU FELIZ".
Isso me faz pensar em como nós, cidadãos do país pós-João Gilberto nos relacionamos com a felicidade. Ou a idéia dela. Na lista dos livros mais vendidos no país, divulgada nessa semana pela revista Veja, encontram-se títulos como: "casais inteligentes enriquecem juntos", "a história da felicidade", "nunca desista de seus sonhos", "Jesus, o maior psicólogo que ja existiu", e, é claro, "O Segredo" (conhecida praga editorial escrita pelo capeta, assegurando que a tal felicidade é obra da 'força do pensamento').
A busca por essa felicidade histérica e permanente é tão útil e madura quanto sair correndo em círculos para alcançar o próprio rabo. De uma vez por todas: Não existe felicidade. Ou melhor, até existe - se você for supérfluo, cego e raso o sufiente para ignorar o outro lado da vida. A 'felicidade' é essa coisa besta e imprestável vendida por milhoes de dólares mundo afora: carreira de sucesso, familia feliz, corpo perfeito, dinheiro no bolso, carrão na garagem... aquele padrãoZÃO que todo mundo conhece.
Quanto a mim , pessoa invariavelmente medíocre e frequentemente infeliz (graças a deus), continuo achando que mais vale uma boa melancolia Coltraneana do que um sorriso Palitos Gina... ainda prefiro encarar a nevasca da vida de frente, despida, trêmula e muitas vezes com medo e inquieta, a fingir (mesmo pra mim mesma) que tudo está 'ótimo', que se deve 'levantar a cabeça' e o que vale é o 'ser feliz'.
Nada é tão entediante que essa "felicidade". Espero profundamente que a existência (a sua, e a minha) seja muito mais INTERESSANTE que isso.

A culpa é do Papa, baby.

2009-02-21T11:47:00.000-08:00

Então.... eu sei que faz milênios que não posto nada... mas a vida anda corrida e eu, sem idéias. Sério. Nada como um feriadão para botar o corpo em descanso, e a cabeça em atividade.
Essa semana um dos meus professores (queridos!!) lá da Faap indicou para a turma um video que eu havia visto há tempos, mas que agora faz todo sentido do mundo: "Story of Stuff" (tem no you tube, mas vou tentar postar aqui nessa jeringonça). A história é simples, o vídeo também, e por isso mesmo, ótimo: são vinte minutinhos de explicações simples sobre o tamanho do buraco em que nós, seres pós-modernos, nos metemos. E o legal é que todos os aspectos são abordados: meio ambiente, grandes corporações, exploração do terceiro mundo, política, sedução da mídia e da propaganda etc. Para quem ainda não viu, é IMPERDÍVEL.
Isso me fez pensar em muitas coisas. Na verdade, eu tenho umas teorias velhas na minha cabeça (velha!)e a cada 'glimpse' como esse, eu as comprovo cada vez mais....
Vou tentar explicar...
Vamos começar pelo começo: Era uma vez um mundo cruel e perverso em que as mulheres não tinham liberdade para nada (não que hoje tenham... mas... anyway...). Nesse mundo perverso, lugar de mulher era a cozinha e lugar de homem era o trabalho. A tarefa de educar os filhos era essencialmente feminina e a de 'prover' a casa era essencialmente masculina. Ninguém discutia, ninguém contestava e ninguem confundia.... era assim e pronto. Até que, um belo dia, a mulherada se cansou de discutir o melhor método para tirar manchas de molho vermelho da camisa-pólo-branca-do-amado e resolveu experimentar o outro lado... blá blá blá, todo mundo sabe o resto e cá estamos, 2009, com poderes e liberdades que antes eram exclusivas da ala masculina.
Até aí, tudo bem.
O problema (e eu sei que vou enfrentar uma dúzia que narizes torcidos para minha pessoa...) é que, para que pudéssemos enfrentar tudo isso, tínhamos que provar para os cuecas que éramos tão competentes quanto eles. Tão fortes quanto eles. Tão competitivas quanto eles. E aí, baby.... e aí.... o caldo engrossou.... Ao contrário do que se podia imaginar, esse mundo em que (teoricamente) mulheres e homens têm os mesmos direitos é justamente o ÁPICE do patriarcalismo. E, quer saber? Muitas vezes, as mulheres são os piores patriarcas.
Eu sei que de início parece muito non sense uma afirmação como essa. Mas, olhe ao redor e me responda: como é nossa vidinha? Quais os valores que propagamos? Moramos em um mundo COMPETITIVO, LÓGICO, FORMAL, RACIONAL, OBJETIVO, QUE VALORIZA A FORÇA E O PODER, ou em um mundo INTUITIVO, ACOLHEDOR, SUBJETIVO, ARTÍSTICO, QUE VALORIZA A SUTILEZA? Pois é...
É claro que nem tudo é preto e branco e há muitos vermelhos, azuis, amarelos e cinzas nessa história, mas, quanto mais o tempo passa, mais eu confirmo essa minha teoria de butequim sem qualquer teor científico: É justamente essa atitude, essa supervalorização do patriarcal (que NÃO É, volto a dizer, DE FORMA NENHUMA, uma atitide exclusivamente masculina) o que nos leva a esse tipo de relacionamento com o meio ambiente, com os animais, com os outros, com o amor, com o trabalho, com o dinheiro e com tudo mais: é claro que separar o lixo é importante. Mas enquanto a cabeça quiser continuar a comprar milhares de bugigangas modernosas e descartáveis para tapar esse vazio existencial que a sociedade pós modernas produz... tsc tsc, sorry....o problema não se resolve e vamos continuar assim, consumindo porcarias sem importância e tomando anti-depressivos, sem, de fato, entender o problema.
*
**achei o vídeo com legendas em português...para que não haja desculpas rsrsrsrs***
LINK:
**
http://www.youtube.com/watch?v=3c88_Z0FF4k

Mulher moderna. Blaaaaagggghhh

2009-01-10T10:56:00.000-08:00

"Será que um beijo na testa é sinal de que o casamento acabou? - Não perca em "Dilemas de Irene", no GNT"
ZZZZZZZZZZ... Que sono. Sinceramente, esse esteriótipo da 'mulher moderna' já cansou faz tempo. Faz teeeempo. Neuróticas, independentes e loucas por sapatos!ZZZZZZZZZZZZ.... Outro dia tive a 'felicidade' de assistir ao filme (da série) "Sex and the City" e só não fiquei mais irritada porque o negócio é tão bobo que chega a ser engraçado..... tanta revolução, tantos livros, tantas teorias, tantos sutiãs queimados na fogueira... para quê? Para comprar sapatos de 400 dólares?
Eu até entendo que haja um deslumbramento em um primeiro momento. Se antes, para comprar um par de sapatos a mulherada tinha que contar com o aval do pai ou do marido, é até natural que haja uma empolgação momentânea pelo fato de o próprio salário mandar e desmandar nas decisões financeiras. Mas... calma lá... será que já não deu tempo? É muita futilidade....ou não? Ou sou eu o problema?
Veja em 'Sex and the City', por exemplo: A protagonista, Carrie, se faz de mulher "independente" mas não precisa ser muito esperto(a) pra perceber, logo nos primeiros minutos do filme, que o sonho de Carrie é um casamento glamuroso e gigantesco, usando vestido de grife, com um homem rico e poderoso (que atende pelo singelo nome de 'mister big' e parece ser o dono do mundo). Sinceramente, não acho que sutiãs foram queimados para isso....
Existe também o oposto: Uma das protagonistas da série, Miranda, é o esteriótipo (também furado, claro) da 'feminista' pos moderna: super profissional, durona, auto-sufieciente, mal humorada, anti-romântica, que assume aquela velha postura de odiar os homens, e tudo que eles representam. Azeeeeda....
Quanto a mim, às vezes acho que vivo em outra era (mesozóica, talvez, pode xingar...) mas, sinceramente, acho tudo isso uma baboseira sem fim. Além disso (e me desculpe a repetição) prefiro o velho e bom 'pensamento woody allen': a vida já é amarga o suficiente pra ficar botando limão galego nela. Eu ainda prefiro abocanhar a liberdade (anárquica...) das que vieram antes de mim, mas sem esquecer da força e da beleza que o universo feminino tem. Eu sei, é piegas, mas é verdade.... Em "vicky cristina barcelona", por exemplo (que, aliás, quase me fez cair da cadeira de tão perfeito), em uma das primeiras cenas, Juan Antonio (Javier Barden) convida Vicky e Cristina (Rebeca Hall e Scarlet Johansson) para um fim de semana na cidade de Oviedo e é recebido com muito ceticismo pelas duas convidadas.... e, assim, quando perguntado sobre o porquê da viagem, ele respode:

Mm-hm? Why not? Life is short. Life
is dull. Life is full of pain. And
this is a chance for something
special.We’ll spend the weekend. I
mean, I’ll show you around the city
and...we’ll eat well, we’ll drink
good wine, we’ll make love.

Pois é.... e não é isso que importa? As neuróticas esteriotipadas do "sex and the city" que me desculpem... mas.... sapato, luxo, status, (e neuroses) não são nada perto da sensação de agarrar a existência com os dentes, e realmente desfrutar de todas as nuances da liberdade (que nos foi presentiada) e fazer da vida o que ela é: uma experiência cheia de possibilidades. A vida pode ser muito mais interessante do que uma discussão sobre o beijo na testa num casamento, Irene. Sem dilemas... Tio Woody sabe tudo. Ainda.

As piores letras da história da música

2009-01-08T03:26:00.000-08:00

Inspirada por pesquisa feita pela BBC no ano passado, indicando por voto popular as piores letras da história da música
Link:(http://www.bbc.co.uk/pressoffice/pressreleases/stories/2007/05_may/04/lyrics.shtml)
Resolvi fazer MEU Top 5 (com muito mais que 5) com as piores letras de música brasileira (ou...pelo menos .... que eu me lembre agora)... transcrevi os piores trechos pra lembrar (mas é melhor esquecer.....)

Carlinhos Brown -
(Bog la Bag)

Você breu e eu
Aô aô aô aô aô blá blá
Pra ti tan
Tin-tin
Pra ti teen pintar
Pra ti patativa
catracá
ficar assim tudo tin- tin

Carlinhos Brown

(aê aê)

O xi da panela xi

Faz xique o feijão,

feijão

Fastiga a peneira xique

Mas sem macarrão

Aê aê aê...Aê aê aê...

Roberto Carlos
(Cama e Mesa) -

Eu quero ser sua canção
Eu quero ser seu tom
Me esfregar na sua boca
Ser o seu batom...
O sabonete que te alisa
Embaixo do chuveiro
A toalha que desliza
No seu corpo inteiro...

Luis Caldas -
(Livre, leve e louco)

Se chover você se molha
Se refresca pra valer
Tá com tudo
Tá sem briga
Tem programa na TV

Zé Ramalho
(Ave de Prata)
É muito mais do que antes
Mais do que vinte anos multiplicar
Dividir a mentira entre cabelos,
olhos e furacõesInventar objetos
Pela esfinge
Quando era mulher
Ave de prata
Veneno de fogoVaga-lume do mar

Djavan
(sabor impune)
pelo pé que rama o chão
e o lume da sua estrela
descanse a cabeça na mão
e vá dizer a ela
que além dos que estão envolvidos
na flor da dura semente
eu juro pela alma dos bandidos
que o resto é gente

O Rappa
(Em busca do porrão)
O porrão não se respira,
Não se vende, não se aplica
O porrão não se respira,
O porrão é pura pica
A busca do porrão não tem fim e não faz barulho

Sidney Magal -
(Se tudo tivesse cabelo) (essa é a melhor...)
Se essa panela tivesse cabelo,
Se essa cama tivesse cabelo,
Se esse espelho tivesse cabelo,
Ele usaria neutrox.
Se essa cadeira tivesse cabelo,
Se essa tv tivesse cabelo,
Se esse microfone tivesse cabelo,
Ele usaria neutrox.
Se esse lustre tivesse cabelo,
Se esses patinhos tivesse cabelo,
Se esse secador tivesse cabelo,
Ele usaria neutrox.
Neutrox!
E se eu tivesse cabelo,
Eu usaria neutrox!!!

(juro por Deus...)

O lado bom da insônia

2009-01-08T02:53:00.000-08:00

...ouvindo Carlos Gardel....

Olha a letra.... (vale a pena)

Cambalache

Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé.

En el quinientos seis y en el dos mil, también.

Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos,

contentos y amargaos, varones y dublés.

Pero que el siglo veinte es un despliegue de maldá insolente,

ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos en un merengue

y en el mismo lodo todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,

ignorante, sabio, chorro, generoso o estafador...

¡Todo es igual! ¡Nada es mejor!

Lo mismo un burro que un gran profesor.

No hay aplazaos ni escalafón, los ignorantes nos han igualao.

Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición,

da lo mismo que sea cura, colchonero, Rey de Bastos,

caradura o polizón. ¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!

Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón...

Mezclao con Stavisky va Don Bosco y La Mignon,

Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín...

Igual que en la vidriera irrespetuosa

de los cambalaches se ha mezclao la vida,

y herida por un sable sin remache ves llorar La Biblia junto a un calefón.

Siglo veinte, cambalache problemático y febril...

El que no llora no mama y el que no afana es un gil.

¡Dale, nomás...! ¡Dale, que va...! ¡Que allá en el Horno nos vamo' a encontrar...!

No pienses más; sentate a un lao,

que a nadie importa si naciste honrao...

Es lo mismo el que labura noche y día como un buey,

que el que vive de los otros,

que el que mata, que el que cura,

o está fuera de la ley...

***ahhhhhh vai ser bom assim no inferno né...

será que se eu rezar muito, papai do céu me faz escrever assim???***

2009-01-08T02:11:00.000-08:00

Não tenho nada a dizer... a não ser... meu, tô de férias e acordei às 6 da matina. E não consigo dormir mais.

Meleca.

2009-01-06T08:34:00.000-08:00

2009-01-05T17:34:00.000-08:00

Porque eu adoro o Lula. – 29/12/2008

Este não é um texto sobre política. A idéia me surgiu durante uma conversa, há pouco, enquanto jantava com a família e discutíamos educação. Tentávamos nos lembrar das rígidas regras a que fomos submetidos na escola (alemã) e ao tipo que pedagogia tradicionalista que nos era ensinada. Eu, meu irmão, e, coincidentemente, minha cunhada (Dani) freqüentamos a mesma escola.
Assim, durante a conversa, Dani lembrou-se de um episódio que, para mim, como professora nos dias de hoje, beira o bizarro. Certa vez, enquanto freqüentava a antiga segunda série do ensino fundamental, a coordenadora pedagógica chamou sua mãe para uma reunião - Dani estava tirando notas baixas em matemática – e, por isso, uma espécie de diagnóstico de suas habilidades escolares fora feito por sua professora. Relato, aqui, entre aspas, a fala da coordenadora para a mãe dela, exatamente como nos relatou:

“Olha, nós desistimos. Sua filha não consegue aprender matemática. E nunca vai aprender. Ela simplesmente não consegue entender e não há mais nada a ser feito. Ela tem que se enquadrar. Seria bom contratar uma professora particular.”

Muito bem. Não vou nem entrar no mérito da atitude da escola, porque, obviamente, a considero no mínimo IMORAL, antiética, desrespeitosa e ainda por cima, preguiçosa e medrosa, e, portanto, muitas outras questões deveriam ser discutidas.
Mas este também não é um texto sobre educação.
A primeira coisa que me passou pela cabeça ouvindo estes (e outros) absurdos pedagógicos, claro, foi “mas por que, meu deus, nossos pais nos colocaram em uma escola dessas? Por que os pais de Dani, diante de uma atitude dessas, simplesmente não encontraram uma escola melhor?”

Esse texto é sobre o brasileiro e a mentalidade de país ‘colônia’.

Até pouquíssimo tempo atrás, qualquer besteira estrangeira tinha um valor inestimável. Lembro-me muito bem dos tempos em que o sonho de qualquer adolescente era ganhar presente importado, seja chiclete, canetas do Mickey Mouse, tênis, jeans, cds, eletrônicos, ou qualquer outra coisa.
Todavia, num belo dia, o país começou a se abrir ao mercado externo. Para o bem ou para o mal. Em pouco tempo, todas aquelas bugigangas maravilhosas que antes eram acessíveis apenas para alguns, começaram a ser vendidas na padaria da esquina. E por preços muito menores. Assim, quem nunca havia comprado os tais objetos do desejo, passou a fazer parte do gigantesco mercado global , engolidor de qualquer novidade que soasse como primeiro mundo.
Mas então, num piscar de olhos, assim, sem aviso, começamos a perceber que nem tudo que vinha de fora é melhor do que produzimos aqui. Começamos a perceber que, talvez, o doce de leite de colher feito em Minas Gerais dá muito mais água na boca que uma barra de chocolate Kiels. E que, meu, honestamente, manteiga de amendoim é ruim pra c........
Há muito pouco tempo, se um alemão nos dissesse que o jeito nosso de educar os filhos é errado, acreditaríamos. Se um francês insinuasse que nossos hábitos são informais demais, que somos barulhentos e, portanto, deselegantes, engoliríamos o choro e baixaríamos a cabeça. Se um norte americano dissesse que não sabemos trabalhar, trataríamos de aprender com ele.
Pois bem. É claro que a questão é muito mais complexa do que a manteiga de amendoim, mas algo de muito importante aconteceu na cultura brasileira, para que nós, brasileiros de todas as raças e extratos sociais, elegêssemos aquele cabra que conta piada em discurso, não se dá bem com concordância verbal e fala com os homens mais poderosos do mundo como se estivesse na cozinha lá de casa. Nós somos o único país do mundo cujo povo chama o presidente pelo apelido. Já notaram? Alguém aí chama o presidente de ‘Sua Excelência, o Sr. Silva’?
Pois é. É por isso que eu adoro o Lula. De repente, descobrimos que nosso jeito de educar nossos filhos é apenas diferente do jeito deles. Descobrimos que nossa informalidade não é falta de elegância, é espontaneidade, e que, no final das contas, é muito mais legal andar com alguém que conte piadas, do que com alguém que saiba usar o talher de peixe. Para nós, é assim. Para eles, não. E tudo bem.
É claro que ainda temos um longo caminho pela frente. Acabo de ler ‘malas prontas’ de Danuza Leão, por exemplo, muito motivada pelas ótimas colunas que ela escreve na Folha, e percebi que, assim como milhares de brasileiros, Danuza defende a elegância francesa, a eficiência alemã, a formalidade britânica, o pragmatismo norte americano.....
Em tempo: É bom que se esclareça, também, que este texto não é uma ode ao provincianismo. Aliás, tão boboca quanto o cara que copia o estrangeiro, é o patriota xiita que se veste de cangaceiro na Avenida Paulista ‘porque é nacional’. Ao contrário: o que adoro no Lula, o que admiro, é o espírito de continuar lá, aprendendo com eles, sim, mas sem achar que eles também não tem nada a aprender com a gente. E tem. E muito.
Não há nada de errado com o espontâneo. Com nosso jeito de ser, de falar, de sentir, de pensar o mundo. Acho Paulo Freire o mais humano dos educadores (e Frenet, claro, um mestre), a Camila Pitanga, linda (e a Heidi Klum, deslumbrante), a (ex ministra) Marina Silva, elegantééééérrima (e a Michelle Obama, também), o Zé Simão, hilário (o Jon Stewart, genial!). Ainda acho os tropicalistas maravilhosos (e o Punk, revolucionário), a Bossa Nova uma obra prima (e o Jazz, uma delícia), o Darcy Ribeiro nosso pai saudoso ( e o Levi Strauss, obrigatório) .
E continuo achando babaca ficar imitando gringo só pra ser chique.
Acho que perfeitamente possível vislumbrar NOSSO modelo de desenvolvimento. Acho perfeitamente possível criarmos NOSSO jeito de resolvermos os problemas, longe do estereotipo burro da mulher brasileira fácil e vulgar, do homem ‘latin lover’, do ser tropical alegre e preguiçoso. Acho perfeitamente possível que moda ‘Lulinha way of life’ pegue na elite de vez. Nem que Lula, o político, seja execrado por eles depois. Um dia vamos descobrir que chique mesmo, Danuza, são brincos de capim dourado do Serrado, ornamentando um pescoço moreno, legitimamente miscigenado, e que não deve nada a ninguém.

Comprei um kilo de farinha, pra fazer farofa

2009-01-05T17:32:00.000-08:00

Se tem uma coisa que me desanima no planeta terra é a vulgaridade. Sério. Não quero dar uma de arrogante, aliás, longe disso, mas não suporto mesmo, fazer o quê. Explico: Estou em Ubatuba, litoral norte de São Paulo, durante as festas de fim de ano e ‘estou’ vizinha de uma casa com 8 homens que passam o dia enchendo a cara, gritando, e ouvindo sertanejo no último volume. (eu sei que ir à praia nas festas de fim de ano, também, é procurar por isso) Não dá. A situação (incluindo a chuva que nos obriga a fica em casa) está me irritando consideravelmente, mas, no Brasil, se você reclama de um direito seu, é chato. Eu não sou chata. Apenas respeito os outros e gosto de ser respeitada. E ponto.
Ah, mas eu reclamei. E by the way, não adiantou nada. Eles continuam no mesmo jeito, gritando e ouvindo música alta ("música" é modo de dizer... continuam ouvindo sertanejo)
Isso me faz pensar sobre a vulgaridade. Primeiramente embalada por esse episódio, mas também por ter visto, na revista Veja, a eleição da ‘Mulher Melancia’ como um dos destaques do ano. Assustei. Sou eu, ou esse mundo está ficando vulgar demais?
E o que é, afinal, a vulgaridade?
Bem, eu não caio na armadilha de achar que aquilo que é considerado refinado, ‘chique’, feito de e para a elite é o ‘modelo’, e o popularesco, vulgar. Longe de mim. Aliás, eu acho bem vulgar esse negócio de esfregar artigo de luxo na cara de quem não tem nada, bancar o milionário em país de terceiro mundo. É vulgar demais a ostentação.
Também não penso que o não-vulgar segue o recato. Nudez pode ser vulgar, ou não. A mulher melancia mostrando a bunda na playboy é vulgar. A Leila Diniz posando nua, não.
Hum... será que vulgaridade tem a ver com finalidade? Pensando: A Mulher melancia mostrando o útero em revista masculina tem a ver com mulher objeto, com submissão, com sexismo. A Leila Diniz posando nua tem mais a ver com libertação com o corpo feminino, com ir contra a maré do moralismo que, por incrível que pareça, não ficou restrito àquela era, ainda está entre nós.
A Dercy enfiando palavrões a cada 10 segundos, em tudo que fala, pra deus e todo mundo, é vulgar. O Tom Zé mandando o Caetano ‘tomar no cu’ é provocador, contestador.
O meu vizinho ouvindo Sertanejo pro condomínio inteiro ouvir, é vulgar. É desrespeitar, invadir o lugar do outro. O meu outro vizinho fazendo barulho porque está aprendendo tocar um instrumento musical, não.
Aliás, voltando à Leila Diniz, a gente tem mania de falar de ‘essa’ ou ‘aquela’ mulher é vulgar, (na maioria das vezes, por mostrar o corpo), mas às vezes a gente se esquece que homem também pode ser. E muito. Homem que chama mulher bonita de ‘mina gostosa’, que diz que ‘pega’ e coisas afins, que adora declamar toda sabedoria no ramo do machismo mundano e trata mulher como objeto, pra mim, é vulgar demais. Demaaais. E mal educado. Alias, isso sim é vulgar. A ‘mulher melancia’ vive num mundo em que a mídia (essa também vulgar, por nivelar todo mundo por baixo) faz acreditar que a única chance de ascensão social pra mulher de periferia é através da vulgaridade. E pior, que ser objeto é elogio. Que ser ‘coisa’ é a melhor ‘coisa’ que lhe pode acontecer.
É bom também lembrar que vulgaridade e falta de educação não são sinônimos, apesar de que é mais difícil ser vulgar quando você é ‘educado’ a respeitar. Alguém que não teve acesso à essa educação pode muito bem passar longe da vulgaridade, mas, sempre, para se esbaldar no vulgar, é só ser mal educado com alguém.
E qual o contrario de ‘vulgar’? O senso comum diz‘elegante’. Duvido. Eu conheço muita coisa (e gente) que nunca passaria pelo crivo da tal ‘elegância’ (conceito difícil) e ao mesmo tempo passa a anos luz da vulgaridade. Exemplo: A prosa do Guimarães Rosa com todos os seus ‘diminutivim’ nunca será ‘elegante’. Mas vulgar, meu bem, também não (Aliás, falar ‘meu bem’ é vulgar pra caramba. Rsrsrsrs). Outros exemplos: musica folk, mano chao, o próprio Tom Zé...
Será que o contrário de ‘vulgar’ é ‘autêntico’?
Política também pode ser vulgar. Hugo Chavez é. César Maia também. Todas as políticas ‘lavagem cerebral’, sem dúvida. Todo populismo em si.
Não sei qual (e se existe) solução para isso. Estava prestes a declamar o chavão ‘educação é a solução’, mas, pensando bem, convenhamos, nem sempre a educação vence o vulgar. E nem sei se é para vencer. Vai ver que a errada aqui sou eu, escrevendo em uma tarde de sol, ao invés de tomar cerveja, gritar e ouvir sertanejo com meus novos vizinhos.

2008-12-25T16:31:00.000-08:00

Entrei de férias... inclusive dessa maquineta aqui....
volto em janeiro
fuuuuuui

Why is life worth living?

2008-12-25T13:14:00.000-08:00

Ahhh... Woody, Woody... só de saber que existem os filmes do Woody Allen, a vida fica mais leve: os arranha-céus ficam até aconchegantes, as pataguadas nos relacionamentos ficam mais engraçadas, os loucos mais interessantes, a estranheza do existir, mais normal. Woody Allen é tão bom, mas tão bom, que quem pensa em suicídio durante sua existência devia ser herege. Na boa. Deveria ser crime morrer sem ver o próxima peripécia dele. E crime digno de Santo Oficio.

Assistir a uma filme de woody allen é entender um pouquinho os porquês no caos da vida. Digo, aliás, em tom confessional, em primeira pessoa mesmo, já que toda vez que eu piro um pouco (e, acredite, o negócio não é tão raro assim) achando que tal coisa 'deveria ser assim ou assado', titio woody sempre me dá uma mão: O comportamento humano, as manias, as inseguranças, as incertezas,o belo, o feio, o estranho, o patético... está tudo lá, em tom engraçadinho, trazendo de bônus para o expectador algumas (boas!) risadas. A vida, vista assim, sem a névoa das idealizações, por mais paradoxal que pareça, fica ainda mais bonita. Aliás, esse é o nosso defeito né? Digo de todos nós: A gente é educado de maneira a achar que a experiência só é considerada 'memorável' quando se encontra o Mastroianni, com cigarrinho no canto da boca, encostado num poste de luz, com cara de mal, na Place Vandôme, com fundo musical do Puccini. E não é nada disso. Naaada disso. Então, você assiste qualquer filme do woody allen e vê que aquele baixinho de óculos gigante, descabelado, cheio de manias e neuroses, e de gosto duvidoso, por algum motivo alheio à nossa percepção lógica das leis da universo, é o homem mais adorável do mundo. E, pior, que uma simples xícara de café, em lugar qualquer, pode ser a experiência mais mamorável de toda a sua vida. Pois é.... a vida não é grandiosa, nem poética. E tudo bem.

Como boa tiete que sou, estou revendo alguns, nesses dias chuvosos. Já passei por Noivo neurótico noiva nervosa (meu favorito), zelig, life and death, hannah e suas irmãs e, claro, manhattan, que transcrevo um dos trechos mais famosos (e lindos)

Why is life worth living? It's a very good question. Um... Well, There are certain things I guess that make it worthwhile. uh... Like what... okay... um... For me, uh... ooh... I would say... what, Groucho Marx, to name one thing... uh... um... and Wilie Mays... and um... the 2nd movement of the Jupiter Symphony... and um... Louis Armstrong, recording of Potato Head Blues... um... Swedish movies, naturally... Sentimental Education by Flaubert... uh... Marlon Brando, Frank Sinatra... um... those incredible Apples and Pears by Cezanne... uh... the crabs at Sam Wo's... uh...Tracy's face...

Copiando Woody Allen descaradamente, vou fazer minha própria lista, aqui mesmo, para que eu mesma leia de vez em quando (vou fazer aqui, porque esse é o único lugar que não perco...rsrsr)

vamos lá:

porque vale a pena viver..... (fiquei na dúvida se colocava esse 'porque' junto ou separado, mas resolvi colocar junto já que esse é um post otimista..rsrsrsrrs)

A Educação (e meus aluninhos queridos)

Acossado

o começo de 'immobile' de Autour de Lucie

The No Smoking Orchestra

Os textos do Xico Sá

O cheiro da chuva

Os Poemas Sinfônicos do Villa Lobos

Fellini (os dois: O meu, e o outro)

'todo o sentimento' do chico Buarque (clichê, eu sei)

'o óbvio e o obtuso' do Barthes

As colunas do Contardo Calligaris, toda quinta feira, na Folha

O Mojito

Saber que existiram mulheres como Lou Salomé, Anais Nin, Sapho e Isadora Duncan (para copiá-las descaradamente)

Malevich

A anarquia (dãããã)

O Mochaccino

O final do século XIX, o simbolismo e todas as conseqüências inconseqüentes do romantismo alemão

O Centro Pompidou

'La grande Odalysque' do Martial Raysse

As velhinhas do cinema italiano

O Mastroianni (mesmo sabendo que eu não vou topar com ele na rua um dia....)

Cuscuz de tapióca da Bahia

Alguns meninos

Os filmes do woody. Naturalmente.

(...acho que.... por enquanto....tá bom.... rsrsrsr)

Para acabar com qualquer dúvida de como titio woody é genial, transcrevo um trecho de 'Hannah e suas irmãs'...lindo de viver...

"What if there's no God, and you only go around once and that's it? Well, you know, don't you want to be part of the experience? You know, what the hell, it-i-it's not all a drag. And I'm thinking to myself, geez, I should stop ruining my life...searching for answers I'm never gonna get, and just enjoy it while it lasts. And...you know......after, who knows? I mean, you know, maybe there is something. Nobody really knows. I know, I know "maybe" is a very slim reed to hang your whole life on, but that's the best we have. And...then, I started to sit back, and I actually began to enjoy myself."

Belo jeito de acabar um texto, não?

2008-12-24T10:45:00.001-08:00

Meus sentimentos em relação ao Natal sempre foram inspiradores...

Mas se é uma data importante pra você.... de coração....divirta-se.

A inevitável

2008-12-23T15:22:00.000-08:00

Eu bem que enrolei, mas diante da reportagem de Época, que li hoje (eu sei que eu estou atrasada...) resolvi também dar meu pitaco naquilo que aparentemente todo mundo gostou de comentar: A pichação na Bienal e a prisão da pichadora Caroline Piveta da Mota, que foi solta somente ontem.

Bem... para começar, eu odeio essa expressão (é vulgar, é vulgar) mas, de fato, nessa história toda, a única coisa que me vem é que 'o buraco é mais embaixo'. Assim, vamos lá: Ponto 1. a pichação do prédio da Bienal é (mais um) sinal daquilo que (carinhosamente) chamo de 'a incomunicabilidade da arte contemporânea'. Todo mundo já viu, ouviu e talvez até tenha falado a seguinte expressão: 'Mas isso É ARTE?', 'meu deus....qualquer coisa é arte agora....', ou (e essa é a minha favorita) ' mas até meu filho, de 8 anos, faz isso'..... Pois é... isso é uma discussão muito maior do que parece. Temos a impressão de que se não vier com 'bula' ninguém mais entende um quadro na parede. As artes visuais perderam a capacidade de chocar verdadeiramente o espectador, de causar discursos inflamados, de ser agente transformador, e isso é uma perda e tanto.

Parece que tudo isso foi embora depois das vanguardas do sec. XX. Não há mais nada a se quebrar depois de Malevich e Duchamp. E por isso, talvez, haja uma vontade dentro daqueles que sentem 'verdadeiramente artistas' de 'chegar à última fronteira' e quebrar barreiras, seguir aquela trilha escusa aberta pelos poetas malditos, marginais, ser verdadeiramente revolucionários, de vanguarda e tudo mais. Até aí, eu até entendo. Não concordo, mas entendo.

Ponto 2. A Bienal de 2004 mostrou ao público o trabalho de 130 expositores. A bienal de 2006, 100 expositores. A de 2008, apenas 42. O segundo andar, vazio, parecia ser a opinião do próprio curador (Ivo Mesquita) que, antes, havia declarado à imprensa:

"as bienais devem ser "laboratórios" onde são mostrados os trabalhos mais inovadores e onde se experimente a maneira de apresentá-los". Junte um mais um: Então se se optou pelo vazio, é porque não há trabalhos inovadores que 'mereçam' ser exibidos... certo?

Ponto 3. Caroline faz parte de um grupo de pichadores liderados por Rafael 'Pixobomb' (o mesmo que pichou a faculdade de Belas Artes e a Galeria Choque cultural). O grupo afirma praticar 'terrorismo poético'. Para quem não sabe, 'terrorismo poético' é um conceito criado pelo (teórico anarquista) Hakim Bey. Sem mais delongas teóricas, mesmo porque ninguém merece (e sempre existe Santo Google para socorrer se suas aflições), a idéia do grupo era justamente protestar contra o que chamam de 'elitização da arte' e usar o espaço vazio para manifestar a existência do lado 'underground' da arte contemporânea. Mostrar a existência desses artistas que se consideram marginais, fora do mercado, aqueles 'verdadeiros artistas' que mencionei no começo.

Aliás...convenhamos... a ideia de manifestações durante Bienais não é nem um pouco nova: O próprio Eli Sudbrack, (artista multimedia queridinho da cena novaiorquina) afirmou "eu mesmo já colei stickers em exposições importantes nos EUA. Não sei como a curadoria não abraçou o conceito. deve ser Deve haver alguma razão política. Só porque a garota não é do mesmo estrato social da elite artística".

Ahááááá.... e aí....Pergunto eu: se o autor do protesto tivesse feito a ponte aérea Kassel - São Paulo e tivesse nome nas rodinhas de tralálá, será que teria sequer havido prisão? Mesmo se escrevesse a mesma coisa? Mesminha da Silva? Imagine se fosse Nuno Ramos a escrever 'Abaixa a ditadura' não seria aplaudido com fervor e eu estaria aqui, na minha santa ignorância, tentando descobrir o porquê do "abaixA" na manisfestação que ele fez? hummmmm

Eu não sei quanto a você, mas tenho a sensação de todo esse rolo da Bienal é mais uma demonstração de uma parte varrida para debaixo do tapete dos tupiniquins aqui: bichinhos tropicais aparentemente liberais, porém preconceituosos, que acham que 'arte' é aquela coisa celestial, etérea, intocável, inacessível, portanto, a quem diz 'abaixA a ditadura". Arte é coisa de gente fina, não é mesmo?

Ademais, tenho a impressão de que os curadores deveriam ter agradecido a essa moçada, isso sim. Eu sempre vou lembrar dessa Bienal. Mas vou lembrar só do que deu 'errado'.

O Tédio e o homem aranha

2008-12-21T11:16:00.000-08:00

Sabe como é... férias, fim de ano, época de descansar o corpo e a cabeça... pelo caminho da obviedade, bem que eu tentei descolar um cineminha esses dias. Impossível. Im-pos-sí-vel! Em primeiro lugar, a maioria dos cinemas está localizada dentro dos shopping centers. E aí a história é velha: Não há vagas nos estacionamentos, milhares de pessoas se amontoam para comprar 'não sei o quê de muito importante' como se fosse o fim dos tempos. Em segundo lugar, o cinema em si vira um caos. A fila, ou melhor, a fiiiiiiiiiiiiila vira o seguinte: milhares de pais aflitos segurando seus pimpolhos barulhentos, esperam a oportunidade de enfiá-los na grande sala de escura, com outros pais aflitos e outros tantos pimpolhos barulhentos. E a fila é a mesma. Ou melhor a fiiiiiiiiiila.

Isso me fez pensar em várias coisas: De imediato (e mais superficialmente) na falta de traquejo de muitos pais que aproveitam (!!) as férias para enfiar os filhos nos shoppings como se não houvesse espaço melhor para brincar, criar, correr, se sujar e fazer o merecido barulho em lugares apropriados. Já repararam como há pais e mães que se desesperam em época de férias escolares porque não sabem o que fazer com os rebentos em casa? Repararam como há pais e mães que brigam com as escolas porque as férias são 'longas demais'? Pois é.

Mais tarde, fiquei também pensando no tamanho do buraco em que todos estamos enfiados. Explico-me: A indústria do entretenimento (já começa pelo nome...estranho, não?) só nos EUA movimenta (fui checar), em média, 220 bilhões de dólares por ano, o que significa 42% da economia cultural do mundo. Pode ser loucura da minha cabeça, mas, há algo de muito errado quando um cidadão de classe média passa diariamente 4 horas e 28 minutos (média mundial, medida pelo Eurodata TV worldwide) em frente a uma televisão, em uma sociedade cuja reclamação número um é justamente a falta de tempo que atinge todo mundo (É mais ou menos assim: ninguém tem tempo para nada.... mas pra 'Hebe' a gente dá um jeitinho?).

A minha pergunta é: será que o mundo contemporâneo nos entediou de tal maneira que só o Homem Aranha nos salva? Literalmente? Será que a realidade é tão enfadonha que precisamos de 220 bilhões de dólares para nos ENTRETER? Entreter -a palavra - na minha cabecinha oca, é aquilo que fazemos enquanto esperamos a vez no consultório médico, ou seja, algo que faça 'passar o tempo', 'distraia a cabeça', para que não percebamos que estamos em um lugar muito chato, a espera de uma outra atividade muito chata. Por isso, nos "entretemos". É nisso, então, que transformamos nossos cotidianos?

Que medo. Sério, que medo. Aliás, vou sair do computador AGORA e vou fazer algo mais produtivo.

O conto do amor

2008-12-19T19:03:00.000-08:00

Como estou em férias, aproveito o tempo livre para colocar algumas leituras em dia, aquelas que a gente adoraria, mas nunca dá tempo durante o ano.

Essa semana (na segunda feira, para ser mais exata) comecei a ler "O conto do amor" do meu colunista favorito da Folha de São Paulo, Contardo Calligaris, que, na verdade, foi lançado há uns bons meses, mas só tive tempo de ler agora.

Bem, em primeiro lugar, quem conhece a escrita suave e ao mesmo tempo incisiva de Contardo sabe que não há de se esperar nada a não ser coisa muito boa em seu primeito 'atrevimento' em romances. Pois bem. Dito isso, tenho que confessar minha tietagem: comecei a lê-lo no fim da tarde e não VIVI enquanto não o terminasse. Acabei a estória à noite, em um estado quase histérico, completamente extasiada.

A trama, para quem não sabe, é assim: um psicanalista italiano que mora em Nova York ouve de seu pai, em seu leito de morte, uma confissão um tanto estranha: ele (o pai) em uma visita à Toscana, nos seus 20 anos, encontra um afresco no Monte Oliveto Maggiore feito por Sodoma e declara ao filho que teve a impressão de ter sido um dos ajudantes do pintor renascentista em uma vida passada. Assim, com vontade de desvendar o mistério confessado pelo pai (que para uma estranheza maior ainda, se dizia ateu e não acrediatava em nada) Carlo Antonini parte para uma série de viagens entre o monte, Florença, Siena e Nova York até obter um (uh lah lah) final surpreendente, legal demais, a propósito.

Bem, pensando depois com um pouco mais de calma (passado o estado 'tiete-que-acabou-a-ver-o-menudo') fiquei pensando no conteúdo do livro e no que, afinal, havia nele que me fisgara sobremaneira. Um dos motivos, mais evidente, é o delicioso passeio pela história da arte da Renascença, com direito à cópia impressa dos afrescos logo da entrada do livro, uma delícia. Para descobrir a história do pai do protagonista, acabamos por conhecer alguns detalhes das obras, das vidas dos pintores renascentistas, dos lugares.... enfim... prato cheio para alguém como eu.

Mas tem mais... e é aí que vem uma confissão minha. E descarada: Carlo Antonini, o psicanalista, é uma figura simplesmente adorável. Não farei (nem gosto de) fazer discursos ideológicos feministas, mas, sério, passei horas me deliciando com a naturalidade com que Carlo passa a conhecer o universo daquela que seria sua amante, Nicoletta. A delicadeza certeira e sem pressa, a simplicidade do relacionamento, a suavidade do encontro..... volto a dizer: a (não existe melhor palavra) naturalidade mesmo: Quase como se os dois já se conhecessem há séculos (ele chega a afirmar isso, inclusive), sem nóias, sem pressões, sem comparações, e sem, claro, machismos de quinta categoria, poses, jogos, encenações, estratagemas sentimentais. como estamos (ainda) todos acostumados. Faço questão de reescrever um trecho:

"Subimos até o último andar. Nicoletta abriu a porta, e eu entrei em uma sala escura com duas janelas grandes ao fundo. Nicoletta entrou atrás de mim e estendeu a mão para acionar o interruptor. Segurei dua mão e pedi: 'Espere um instante'. Ainda com a mão dela na minha, me aproximei das janelas. Estávamos exatamente na altura da base da cúpula de Brunelleschi. Sua simplicidade contrastava com a própria policromia dos mármores do Duomo e, mais ao longe, do campanário de Giotto.

Fiquei olhando para aquela visão em silêncio, sem largar a mão de Nicolleta. Tinha uma sensação de clareza e paz que só podia ser causada pela perfeita e simples cúpula e pelo leve calor da mão que estava na minha mão.

Passado algum tempo, virei o rosto e o corpo para Nicoletta. Ficamos nos encarando no escuro, e aos poucos, timidamente, começamos a nos beijar.

Nicoletta me levou para o quarto, na penumbra. Tiramos a roupa. Era como se eu a conhecesse desde sempre; entrei em seu corpo e senti como se, enfim, estivesse chegado em casa."

Na boa... sem maiores discursos....em tempos de Mc Créu, Suzaninha e Marcelo 'quebra motel', mulheres-fruta, e otras cositas más, chega a ser um alívio que isso exista. Nem que seja na ficção. Ai ai....

Blog novo, vida nova! hihihihi

2008-12-18T21:04:00.000-08:00

Bem... como já disse na apresentação, não tenho muitas pretensões com esse espaço.... gostaria apenas de colocar meus pensamentos aqui, pra eu mesma ler depois e me espantar com a velocidade da mudança dentro da gente. Só isso.

Gostaria de explicar o título do blog, para começar: Anarquias cotidianas. Como Deus já sabe (sim sim....eu já contei p/ ele, numa dessas conversinhas furadas) me considero Anarquista mesmo antes de saber o que direito isso significava. Sempre tive problemas com a questão da 'Otoridade', entende? E digo dos dois lados: não entendo quem manda, nem quem obedece. Não entendo hierarquia, nao entendo a tal 'inevitabilidade do Estado organizador' ou do 'monopolio da violência' exercido por esse mesmo Estado. Aliás... honestamente, nem pátria eu entendo. Eu entendo 'povo', agora 'pátria', 'fronteira', 'alfândega', 'território', nada disso me faz muito sentido.

Mas o que me interessa aqui, é bom que se diga, são as pequenas anarquias cotidianas, aqueles raríssimos momentos em que vislumbramos uma lasca de liberdade. A anarquia no agir, no conhecer, a liberdade de gostar, de ser (essa é a melhor....), a liberdade em exercer a liberdade, nem que seja por alguns (bons) segundos e trazer para o real aquilo que se considera utópico e delirante. Refiro-me às coisas mais banais e àqueles momentos.... aqueeeeles, sabe?

Pois é.... mas acredito que isso seja possível somente através daquilo que o Morin chama de 'cabeça bem feita' - o que me leva a outro assunto igualmente libertário e apaixonante:

Acredito na educação. Acredito demais na educação, para ser mais exata. Sou professora há 12 anos e cada vez mais acredito na utopia de mudar (o outro e a si mesmo) com idéias (call me naive...). Acredito que o único jeito de tornar a vida - essa vida cruel, injusta, cheia de dor e angústia, e por muitas vezes entendiante - é agarrar Dionísio pelos colarinhos e dar umas voltinhas por aí. Afinal, como diria minha mãe, o negócio é 'mexer a bundinha'.

Mexamos as nossas, então.